Une planète inspirée d'un compositeur anglais mélangeait des allegros à un andante grazioso. On lui disait de calmer ses références musicales mais très loin, elle méditait de réitérer l'exploit qui a fait de Bradbury le Dante du vert martien, le Rubens des blés poussés sur polders métallifères. Quand on aime les blocs de fer, peut-on penser aux pétanques qui se disputent ici bas dans la Provence des étoiles? Quand le muguet se confond à l'odeur du chèvre- feuille, est-il possible de prévoir qu'il y aura un autre hiver?
La planète perdait du gui à force de vibrations dissonantes autochtones. Elle roulait dans ses tréfonds de menues billes d'albâtre, d'émeraude, d'améthyste qu'un Jupiter d'or et d'ombre catapultait aux Enfers d'un seul mouvement de l'ongle. Qui aurait répertorié ses richesses intrinsèques si ce musicien anglais n'avait pris soin d'appliquer les lois de l'astrologie à la masse gélatineuse de son terreau incertain ... Le compositeur se servait d'une théorie sur la régénération d'univers interstellaires par la vue et l'odorat. Lorsque les sons prolifèrent, les plantes en font autant.
Contrairement aux productions des imaginations des émules du Petit Prince ou Saint-Exupéry même, la planète n'était pas munie d'une rose sous globe, d'un arrosoir, d'un serpent mais d'un grand nombre de tiges rayonnant autour d'un centre que l'été allait coiffer des calices de tulipes noires, jaunes, irisées, mauves et rouge- bleu veiné.
De sorte qu'une fusée qui en aurait fait le tour se serait crue confrontée à une sphère de velours comme celles dont usaient jadis ménagères, ouvrières, couturières en ateliers de tissus: une pelote pour aiguilles à tricoter de la laine ou simplement pour épingles à tête ronde de couleur.
Extrait de "La guérison des planètes", 2010.
Planète de compositeur anglais